Лунный камень. Черный бархат.
Кастаньеты каблуков.
Рукава небрежным взмахом
Ты стираешь грани страха –
И границы облаков.
Звезды. Память. Пыль. Пороша.
Сети лет. Фламенко дней.
Пальцы ночи месяц крошат,
Белый мак небрежно брошен
На покров густых теней.
Ты идешь по древним плитам
Вслед за вязью ломких рун.
Сонм убивших и убитых
За тобой скользит, как свита,
Под молчанье рваных струн.
В эту полночь скован ветер
Цепью горьких, жестких трав.
Кто из нас какого цвета?
Где вопрос – там пол-ответа...
Каждый лжет, и каждый прав.
А тебе никак не спится.
Что ты ищешь в зыбкой мгле?
Помнишь, сердце лунной птицы
Солнца луч пронзил, как спица –
Тот клубочек на столе?
...Ты, быть может, ждешь забвенья?
Что ж, блажен, кто верит так...
Но судьбы стальные звенья
Не разжать ни на мгновенье.
Залит алым белый мак...